Todo parece inexacto, una medida de tiempo irracional

un suspiro que se enlaza con una mirada perdida en un bar.

Una cerveza y después otra,

Truffaut a medio terminar en una sala oscura que no recuerdo.

Lo inexacto que se marca desde mi cama

con una taza de té de un olor irreconocible,

pero inconfundible.

Creo que mi medida del tiempo es la misma que la tuya,

creo que todo parece igual, cambian los ojos.

Una cerveza y luego otra.

Jazz y té.

Un libro inacabado,

Truffaut silenciado y de fondo

como Buster Keaton en un museo proyectado.

Tiempo indefinido,

que no acaba, que continúa...